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Un misterioso boxeador polaco. Un poeta indígena inmerso en un mundo distante y ajeno. Una seductora hippie israelí viajando por Centroamérica. Un académico norteamericano experto en la obra y las bromas de Mark Twain. Un pianista serbio, secreto, inconcluso, untado de jazz. Un discurso lusitano de quince minutos sobre la literatura y la realidad y el cine de Bergman.

Galardonada con el XIV Premio de Novela Corta José María de Pereda, esta obra es la historia insondable y prohibida de un pianista serbio, contada por alguien llamado Eduardo Halfon. Pero también es la historia de una odisea balcánica, de la obsesión por un jazzista, de una persecución misteriosa y erótica, de cómo esa historia primero se escapa de las fronteras de cualquier amistad, luego rebasa los límites de cualquier cuento, y finalmente encuentra su camino hacia este audiolibro.

Los cuentos de esta colección pasan por portales temporales, por la entomología y la taxonomía de artrópodos fantásticos, por los universos del porno, por las conspiraciones infraterrenales y por la especulación en torno a una ucronía: la historia cultural mexicana visitada por viajeros del tiempo. […] Están pobladas por víctimas, estrellas de porno (Rex Porneau, un apenas disimulado Max Hardcore), demonios, arañas psicotrópicas, Frida Kahlo y otros monstruos; pero, sobre todo.

Agotados tras quince horas de vuelo, dos jóvenes guatemaltecos esperan sus maletas en el aeropuerto Ben Gurión de Tel Aviv. Han llegado para asistir a la boda en Jerusalén de su hermana pequeña con un judío ortodoxo de Brooklyn. Mientras que muchos buscan en Israel una tierra prometida, el narrador de Monasterio, que se define como "judío, a veces", se sorprende descubriendo el país con un malestar creciente. El azaroso rencuentro con una sensual israelí, a la que había conocido años antes en Antigua Guatemala, le obligará a enfrentarse al lugar y a la historia de su propia familia.

Usted no escribirá nada sobre esto, me preguntó o me ordenó mi papá, su índice elevado, su tono a medio camino entre súplica y mandamiento. Pensé en responderle que un escritor nunca sabe de qué escribirá, que un escritor no elige sus historias sino que éstas lo eligen a él, que un escritor no es más que una hoja seca en el soplo de su propia narrativa. Pero por suerte no dije nada. Usted no escribirá nada sobre esto, repitió mi papá, su tono ahora más fuerte, casi autoritario. Sentí el peso de sus palabras.