Heimlicher Widerstand der Erinnerung

Es gibt große Sätze in diesem Buch. Sätze, die man anschauen möchte, die zum sie umwandern einladen. Wie im Haus der Eltern nach deren Tod "alles zu Kram" wird. Dass der Autor sich selbst als Jungen sieht, der den Büchern "hinterher ging". Dass wer seine Erinnerungen erzählt, sich während dessen nicht im Zustand der Erinnerung befindet. Auch Überraschendes: Dass für ihn, den Theaterautor, die Bühne stets ein Raum war, "um abzutreten". Verschwinden ist ein Leitmotiv dieses Buchs. Die heutige Entlassung der Sprache zum Nichtssagenden, die Erwartung, die es als erfüllte nicht gibt, nur als enttäuschte. Immerhin auch "all das Schöne, das unerwartet geschieht." Die Beziehung zum Vater aber bleibt seltsam unpersönlich, wird eher als Zustand beschrieben denn in einzelnen Szenen oder sinnlichen Erinnerungspartikeln. Wer war dieser Vater, der im Krieg eine Auge verlor, sich seines Anblicks schämte und in seinem Hause Tischsitten penibel so überwachte wie den pfleglichen Umgang mit Büchern? Wer war er in seiner eigenen Tiefe? Wir erfahren das nicht. Als wolle sich Botho Strauss eigentlich gar nicht erinnern. Und das wiederum, so darf man aufgrund seiner "Herkunft" vermuten, wäre verständlich.

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Toller Sprecher sprunghafte Geschichte

Burghart Klaussner liest wie immer fantastisch und sehr vielschichtig. Die Geschichte lasst einen leider nach einer Zeit los, verliert den Faden der Dringlichkeit, springt umher und verebbt dann gänzlich. Schade…

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